Le goût de la marche - Collectif
Textes choisis et présentés par Jacques Barozzi
Editions Mercure de France 2008
135 pages
 

Parcours à travers différents textes écrits par des écrivains qui vouent à la marche une certaine passion, une façon de vivre, un stimulant à l'écriture. Nul doute que chaque marcheur s'y retrouvera. Il y a le chapitre consacré au marcheur des villes, celui au marcheur des champs et enfin au marcheur aux longs cours.

Certains se posent la question d'où vient ce besoin à l'homme de tant marcher. Qu'elle est donc sa quête ? D'autres nous livrent leurs voyages qu'ils ont entrepris pendant quelques heures, quelques jours, voire des mois ou des années.

L'esprit est au rendez-vous se laissant aller à la réflexion. Chemin faisant des rencontres ephémères, un contact à la nature, un regard sur le monde qui nous entoure.

Je me suis sentie flattée en lisant Karl Gottlob Schelle qui estime que, je cite : "Pour être touché par les charmes de la promenande et en ressentir le besoin intellectuel, il est nécessaire d'avoir un certain niveau de culture, un bagage intellectuel que tout le monde ne possède pas".

J'ai beaucoup souris aux propos de Balzac qui s'est installé sur un banc d'une grande avenue parisienne afin de décrire les démarches des piétons.

Toujours eu du mal avec les explications de Marcel Proust, ce qui ne m'étonne même pas.

J'ai été charmée par le texte de Jacques Réda qui nous parle de la marche sous la pluie.

Des écrivains, des voyageurs, contemporains ou beaucoup plus anciens. On y lit entre autre Virginia Woolf, Bruce Chatwin, Julien Gracq. Des textes assez courts mais un grand plaisir de lecture à lire à relire.

Un livre qui va être amené à voyager souvent dans ma valise. Hâte de pourvoir poser le pied par terre et de refaire le premier pas.

C'est le chemin qui compte de Marie Surgers
Editions Rue des Promenades (découvertes au Salon du livre 2014) 2011
128 pages
Journal de voyage en Syrie
 

Oyé oyé braves blogeuses et blogeurs ! Je ne jurerai pas qu'il va plaire à tout le monde mais pour certaines d'entre vous, contentez vous de noter le titre et l'auteur. Et bien sur de le lire. Car voyez-vous bien que ce livre m'est vraiment transporter, que Marie Surgers a une façon toute particulière pour raconter son séjour à Damas et bien je ne suis pas sure de trouver les mots et de savoir les aligner comme il faut pour en faire un billet comme on peut être si fière quelques fois.

Consciente cependant que l'on ne peut pas se contenter de si peu, je vais toutefois faire l'effort pour suggérer ce savoureux récit.

Marie Sugers est partie vivre six mois à Damas. Elle nous livre ici ses impressions, son vécu, ses expériences. Plusieurs textes se suivent sans forcèment en faire une suite. Elle va directement à l'essentiel en nous révélant ses rencontres, les codes de bonne conduite, son imprégnation dans cette culture, son amour pour la langue arabe avec quelques explications linguistiques(ce qui devrait, si ce n'est déjà fait, inciter certaines d'entre vous à se décider à lire ce livre). Son regard et son humour pince sans rire m'ont enchantée.

Un extrait ?

"Je sillone la ville en micro-bus, appelés services, aussi micro que suicidaires - donc criminels -, qui ne portent en guise d'indications que trois lettres arabes. Sans les voyelles, comme de bien entendu, ce serait trop simple, et ça m'aiderait à deviner sinon leur itinéraire du moins leur destination. Mais les vieux, qui parlent français, me prennent en pitié : "Moi avois venu chez les frères maristes il y a soixante ans, tu sais, je vais t'aider à venir dans le bon bus !", et je m'invente un vocabulaire arabe qui, ma foi, fait l'affaire auprès des chauffeurs. Dans ces micro-bus, j'ai corrigé les devoirs de français d'une petite fille, j'ai appris que, si une femme a plus de cinq enfants, "it's not big work because God help her", j'ai collecté les cartes de visite de médecins et de dentiste, j'ai certainement plongé dans plusieurs failles spatio-temporelles. Que demander de plus ?

Un récit pétillant !

Fiche de l'éditeur

Le bleu des abeilles de Laura Alcoba
Editions Gallimard 2013
120 pages
Roman argentin

D'après ses souvenirs l'auteur raconte sa découverte de la France et de la langue française. Elle commence à prendre des cours de français à La Plata, en Argentine en attendant de rejoindre sa mère déjà installer à Paris. Son père quant à lui est en prison. C'est l'époque de la dictature, ses parents s'y sont opposés. En attendant donc son départ Laura vit chez ses grands-parents et s'entraîne à parler cette langue qu'elle a beaucoup de mal à prononcer.

Quand elle finit par partir, elle est bien déçue de ne pas se retrouver exactement à Paris mais plutôt au Blanc-Mesnil dans la banlieue.  Elle y découvre les saisons à l'envers, la décoration à la mode, l'école et se fait quelques amis. Elle correspond avec son père par de longues lettres.

Je garde sur cette lecture un avis mitigé. Même si j'entends que l'auteur a voulu donné au roman l'esprit d'une enfant de 11 ans, j'ai trouvé l'écriture parfois ennuyeuse à tourner en rond.

Par contre ses impressions sur son exil mais aussi sur son apprentissage de la langue française ne sont pas inintéressantes. Sur l'exil j'y ai trouvé de la pudeur et bien sur une certaine innocence justifiée par son âge. On y ressent toutefois un certain désarrois face aux autres mais aussi une envie très forte de s'intégrer dans sa nouvelle vie. Depuis ses efforts à prononcer des e muets, des u, puis dissimuler son accent jusqu'à réussir à parler français sans y réfléchir, illustrer par des scènes où elle se trouve plonger dans la culture française.

Un roman sans grande prétention mais qui n'est pas inintéressant sur le sujet de l'exil.

"De l'autre côté de la table, chaque fois qu'on en venait au reblochon, Eduardo me regardait avant de planter ses dents dans la pâte crémeuse. C'était comme si nous nous prenions par la main - nous en avions besoin pour sauter par-dessus la haie odorante. L'un en face de l'autre, nous nous encouragions du regards avant de dire au fromage : oui, nous sommes prêts, nous somme là, avec toi. Nous arrivions à ce point de plus en plus vite au fil des jours, avec de plus en plus d'entrain aussi : c'est que derrière l'odeur, la matière n'a rien à voir, après la senteur âpre qui saisit le nez, le goût dit autre chose. Reblochon avec son e presque éteint dans la première syllabe et la finale qui vient se placer pile poil sous le nez, le nom de ce fromage est parfait."

Mes départs de Panaït Istrati
Editions Folio 2euros - 2011 (1928)
143 pages
Roman roumain
Salon du livre 2013

Petit récit où Panaït Istrati nous raconte son enfance au bord du Danude avec sa mère seule à l'élever assez difficilement. Il choisit de s'engager dans une taverne pour travailler à pas d'heure, souvent sous quelques coups pour accomplir un travail de dur labeur. Il s'y fera toutefois des connaissances qui compteront pour lui et son futur parcours.
Finalement Panaït décide de s'embarquer dans un paquepot en passager clandestin pour tenter un avenir meilleur. Il sera débarquer à Naples où il va connaître de grandes difficultés ne serais-ce que pour se nourrir avant de retenter un nouveau départ à bord d'un autre paquebot.

Il y a beaucoup de détermination chez lui pour y arriver. Déjà, le choix de quitter sa mère pour l'aider et ses jeux d'enfance est déjà lui un grand sacrifice. Puis son travail où il est exploité lui durcit son caractère.  Enfin arrivé à Naples, c'est sur sa débrouillardise qu'il devra compter pour trouver à manger et se loger puis poursuivre son chemin.

Malgré quelques points intéressant l'histoire ne m'a pas accorchée plus que ça. Et malgré le côté tragicomique je n'ai pas non plus apprécié la façon dont c'est raconté. Encore un rendez-vous raté pour moi.
 

"C'était notre Récompense du Travail. Nous épuisions notre enfance à servir des bandes de noceurs gloutons et buveurs ; nous trébuchions depuis l'aube jusqu'après minuit ; des claques pour nous réveiller des claques pour nous expédier au lit. Il y avait des dimanches et des jours fériés, des gens en fête qui se promnaient dehors qui venaient chez nous pour y banqueter avec des violonistes. Il existait une terre avec soleil, avec des rivières, des forêts, des joies débordantes ; nous n'existions pour personne, rien n'existait pour nous. Nous étions quelque chose comme le verre dont on se sert pour boire, ou comme la fouchette : qui fait attention à ces objets-là ? Qui se demande ce qu'ils sont devenus, après usage ? Quel oeil a le temps de regarder un garçon de taverne ? Et cependant...

"Les voyageurs s'entassent dans les barques qui fourmillent autour du navire. Moi, valise au dos, je suis pris dans la foule des émigrants, qui débarquent ici, d'où un transatlantique les reprendra pour les transporter en Amérique. Et nous voilà, vrai troupeau de moutons, poussés dans un chaland qu'un remorqueur traîne jusqu'au quai des douanes."